agudiario

Esta provincia es como uno de los últimos hijos de una familia numerosa. Es la niña bonica y graciosa, a falta de otros piropos, porque los roles de inteligente, avispada o lista ya han sido pillados por el resto de los hermanos. Tampoco se estrena ropa en esta tierra porque chalecos, faldas y pantalones son heredados de los que van delante en edad.  Jaén va de vestida de domingo, de segunda  mano y semana, con ropa de lunes y martes y la consuelan desde los atriles con «cuchi que bonica» y «es muy graciosa pone tapas gratis con la cañas». Ahí vamos y ahí estamos deslizándonos por debajo del agua del desarrollo. Atinando a sacar la cabeza lo justo para no ahogarnos por encima de la ola y poder oír a los del barco que pasa «joé que hondos que van esos. Tiene que ser chulo ver lo que hay por ahí debajo. Si hubiera camino para descender nos daríamos una vuelta…»  Somos parte de las imágenes de postales turísticas que tomaron intrépidos viajeros que pasaron por aquí. Postales que en

Todo comienza con un concejal reclamando al alcalde y éste reclamando a su diputado provincial que se pondrá muy estupendo en su comarca para llevar la queja al primer pleno posible. Antes la reclamación será estudiada por su grupo y el resto de grupos de la corproación que analizaran   la reclamación con pelos y con señales. Ninguna reclamación debe quedar baldía ni olvidada en el páramo de las quejas. Los altos representantes harán radiografías y pormenorizados análisis de la queja. La reclamación debe ser mensurada, mesurada, pormenorizada, sectorializada, valorizada, registrada y decantada. Pasados estos pasos será elevada a la sesión plenaria en la que el presidente trasladará tan fundamentada queja en documento oficial; con sus membretes, escudos y campos de gules, marca de agua y pies de página en folio de papel barba; al departamento de envíos que señalará, matasellará y aherrojará con cédulas y pólizas tan principal documento rumbo a más altas instancias Así que la queja

Quizás la mejor definición de lo que es un microsegundo se encuentra en el tiempo que transcurre entre que el semáforo se pone verde y te pita el coche que tienes   detrás. Haga usted la prueba si no me cree cuando esté detenido ante la luz roja. Un parpadeo es una eternidad cuando se dispone del color verde. Pero antes de que le piten les cuento que esto viene a colación de lo que me cuentan que pasó este fin de semana en el centro de la capital y que bien podría extrapolarse al resto de ciudades de la provincia. Me refiero al robo de macetas y flores que el ayuntamiento había instalado para adorno y solaz de los paseantes. No tardaron los facinerosos en llevarse los pimpollos a manojillos dejando los   parterres y arriates públicos como un vestuario tras pasar por allí el Peníscola Fútbol Sala (busquen las páginas de deportes de este periódico cómo quedó la cosa en la Salobreja). No hay derecho. Todos los años nos roban las flores. Flower Power to the People. De estar vivo Lenno

Cuenta mi colega Poveda, en estas páginas de Ideal, que a partir de hoy se van a vigilar, y de qué manera, las rotondas de la ciudad para que a la gente no se le vaya la olla y empiece a hacer pirulas con los coches y las motillos. Quieren evitar que se sigan tomando a choteo y por donde les salga de la palanca de cambios los carriles de entrada y salida de estas plazoletas. Una rotonda es una cosa muy seria y es también un invento francés que importamos con el fromage bleu, el rimmel o la malafollá parisina. Pero si hemos aceptado de buena gana que el queso tenga tonos de azur de puig, que la sombra de ojos sea un must en cada bolso y lo de encararnos a lo Eric Cantoná con los árbitros de la premiere league, no hemos conseguido ni sabido meter y sacar el coche de manera correcta por una rotonda. No nos entra en la cabeza. La rotonda nos suda el volante. Nos la tomamos a pitorreo. Nos la tomamos al tresillo, al bies, de chaflán, a su amor, de bisectriz o dibujando una recta secante

Es raro este lunes de urgencias en los armarios sacando abrigos y chaquetones para pelearse con este frío que ha llegado embozado en la tibia capa del verano, que cómo un primo gorrón, se niega a irse de nuestra casa. Es raro este lunes de giros imposibles por el centro de Jaén. Los gepeeses patinan en el hielo de las nuevas señales y los cambios de dirección. Sólo nos faltan los reporteros de la realidad en directo para contar, con un atasco de fondo, que las calles están atascadas. Se trata de un clásico invernal. Mientras todos aprendemos a conjugar el presente de indicativo del verbo peatonalizar. Miedo me da tener que hacerlo en subjuntivo. Ya me lloran los ojos ná más que de pensarlo. Pero como les contaba basta con que nieve en la Pandera o en el Pico Mágina para que manden a un aterido periodista para que enseñe a cámara lo que podemos ver subiendo las persianas del balcón: que las nieves blanquean las crestas de esta provincia. Lo que sale por la pequeña pantalla (ya no d

Hace diez años publiqué este artículo. Ha pasado una década y todavía sigue habiendo motivos, puede que más que antes, para ponerlo en estas páginas porque cómo sigue molando vivir en Jaén. Esto es un autentico paraíso en el que la vida transcurre apacible, sin sobresaltos y sin que se monten unos tremendos pollos cada vez que el tren de cercanías no llegue por culpa de una catenaria averiada. 1º, en Jaén no hay cercanías y por lo tanto estamos libres de esos soberanos sustos y 2º, aquí la peña no es tan tocapelotas como lo son catalanes y madrileños, que por que se colapsen los servicios ferroviarios o se inunden tres tramos de la M-50 empiezan a dar el coñazo con que en esas circunstancias no se puede vivir, que se quedan sin puente esa semana, que si las vacaciones se les estropean... Fíjense, sin ir más lejos, aquí en Jaén somos tan longevos por que no nos hacemos mala sangre con lo del tren y con lo de las autopistas de peaje. Aquí se cortó la vía del tren en Las Madriguer

Bueno más bien (mal) la falta de ella. El agua. No llueve lo suficiente. Más que declaraciones unilaterales de independencia ya deberíamos estar ubicados en la fase de rogativas. Hay que ir calentando el banquillo de los San Lucas y San Isidros y demás santoral popular para sacarlos a los resecos surcos y que hagan lo suyo. Que llueva   que llueva la Virgen de la Cueva. Qué caiga un chaparrón que se hunda la estación. Total para qué la queremos (la estación) si no tenemos un tren al que echarle la maleta. Que lo pajaritos canten que las nubes se levanten y que los presupuestos se gasten en esta tierra sedienta de chubascos e inversiones. Chiquito de la Calzada, ojalá se recupere pronto, debería hacer su paso de señor Miyagui en lo alto del muro de la presa de Siles. ¡No puedo! ¡No puedo! se excusan a dos voces, los de las cuentas públicas (Junta y Gobierno) como caricatos desviando la atención con sus chistes y acertijos. Mientras el   cielo es cada vez más hostil al chaparrón.

Me niego a aceptar esa imagen de país rancio y apolillado que algunos dibujan para perfilar su paisaje político. Me niego a seguir aguantando que me tachen de subsidiado y duermesiestas para mecer el sueño delirante de unas élites. Me niego a que se siga pensando que me levanto temprano cada mañana para robarle el sustento a otros paisanos. Me niego a creer que todos los que enarbolan la bandera de su país sean unos fascistas y unos enemigos de la democracia. Me niego a ir detrás de unos tipos que se encaminan al precipicio provistos de paracaídas personal. Me niego a comprar la mercancía averiada que venden en puestos y esquinas sobre unas regiones pazguatas y atrasadas que no existen si no para robarles el brillo y el desarrollo a otros territorios. Me niego a tragar con eso de que por nacer más o menos arriba de un mapa eres mejor o peor persona. Me niego a cruzar ríos para que se agiganten las orillas y en lugar de ser aguas que unan aíslen. Me niego a seguir soportando las men

Se extiende esa manía de no llamar a las cosas por su nombre. Mala costumbre en la que incurren, sobre todo y por ello mucha más gente que los sigue y pelotea, nuestros representantes públicos para evitar llamar al pan, masa de harina de trigo, agua y sal cocida,   pan y al vino, zumo fermentado de la uva de diferentes gradaciones alcohólicas, vino. Viene esto a cuento porque el otro día sus señorías decidieron aprobar la reforma de la ley de cooperativas en Andalucía y lo más llamativo era que el número mínimo para constituir una cooperativa pasaba de tres a dos personas, pero no personas cualesquiera. Deberían ser personas socias según el texto legal. Yo que creía hasta ahora que las personas podrían ser malas, buenas o regulares dentro de los ámbitos físicos y jurídicos. Estaba muy equivocado; yo mismo me convertí en persona errada que no herrada; las personas cómo ustedes o yo pueden ser ahora otras muchas cosas.   Basta con sobrecargar el lenguaje con florituras y filigranas i

Menos mal que nos queda la lotería. Alejados como estamos de las grandes vías de comunicación. Las calzadas romanas que nos conectaban al mundo conocido han quedado olvidadas sepultadas por olivares y capas de incompetencia histórica. Menos mal que nos queda la lotería. Los bombos son los únicos que dan suerte a este paisanaje. Lo último fue en Pegalajar el otro día.   Un zasca lotero de 600.000 euros de vellón procedentes del sorteo nacional, que una vez descontada la mordida del sheriff Montoro, habrán servido para alegrarle la vida a los afortunados. Con menos dinero la Junta se saca un par de notas de prensa diciendo que siguen impulsando la economía local con su   política del azar, azahar dinerario y del estipendio público, trances de bolas, bombos y números floridos. Ya puestos a vender. Tampoco se quedan cortos en el otro gobierno, central lo llaman algunos con tal de no llenarse la boca de la eñe de España, son capaces de pasar como inversiones las pensiones (palabras amb

En Jaén somos muy de ver el césped más verde en la casa del vecino. Pero siendo fieles a nuestra idiosincrasia sería más apropiado decir que: los de Jaén somos de ver más cargadas las olivas del lindero que las nuestras. No estamos   a gusto con casi nada y ese runrún se nos va en mascullar echando la liagílla o tomando el café mañanero. Tenemos la creencia; a todas luces ilógica; que todo lo de fuera es mucho mejor. — Dónde se pongan los corteingleses de Graná o Málaga que se quite el de Jaén. —Para centros comerciales los de por ahí, menudos prycas, tienen de tó no cómo aquí que no hay de ná. —Pues menudo aceite tienen los payeses…y lo venden toíco envasao y a precio de oro. — Y vaya bosques hay en el norte —Y de las catedrales qué… la entrada es más cara que en Jaén, pero vale la pena ¡Menudos monumentos! — Es que aquí no hay de ná. Ni de marcha puedes salir —Por ahí no te ponen tapas pero sales de chikitos y pintxos y… hombre… eso hay que pagarlo pero vuelves cenao

El oficialismo sigue a lo suyo que no es otra cosa que apuntalar y sostener a la realidad oficialista. En esta provincia nunca pasa nada malo. Esa es la versión oficial de los hechos que se sostienen en unos cimientos   fabricados de silencios y falsas ignorancias. Hacer cómo que no se ve lo que es,   hace cómo que no exista lo que sigue siéndolo. Avestruces que meten sus cabezas en los cajones de los despachos oficiales mientras que sus cuidadores suben el volumen de los himnos para evitar que el rumor de las calles se cuele por las ventanas de oficinas, sedes y palacios. Que nada perturbe la paz. Las frases con membrete insisten en que «somos una gente tranquila que vive y muere en paz. Sin dar un ruido, sin molestar y que acepta por principio lo que establece el poder oficial. Gente de orden y concierto muy alejados de algaradas y disturbios».   La realidad oficial con su silencio dice que lo del otro día en Linares no ha pasado. No ha sido. Si acaso fue un exabrupto sin mayores

Estoy seriamente preocupado por lo que está ocurriendo. Lo mismo son cosas mías pero la realidad está tornando en colores cuatribarrados y me parece que todo lo veo es de color blaugrana. Puede que esté exagerando y que el toque de difuntos, cada tarde que hay sepelio en la parroquia de San José Obrero, me suene a campanades a morts y que las trancas que llevan los rezagados de   la madrugada del viernes es l´estaca de la que tots debemos estirem. Sí, maldita sea meu amic Siset, tengo la estaca metida entre ceja y ceja y no me la puedo quitar de la cabeza. Estoy molt sensible a lo que pasa. Está el asunto tan contaminado que, desde hace unos días, la publicidad del espotifái me sale en catalán. Busco al Hilario Camacho y me suenan los discos de Guillermina Mota y la María del Mar Bonet y si quiero escuchar al Carlos Cano el ordenador me dirige hacia la obras completas de Dagoll Dagom y Els Joglars, buenos estos últimos menos porque piden biscúteres en los bares en lugar de mitjanas

Vuelvo, tras el verano agostante, y abro el buzón de este poyete papelero. Está repleto. Lleno de estériles frases y política de argumentario. Lleno de un vacío desolador. El estío todo lo seca menos la musgosa humedad de este eterno encontronazo que no lleva a más parte que a ninguna. La política, lo político y los políticos se han fundido en inane argumentario que les envían a primera hora de la mañana desde sus cuarteles generales. Frases hechas por otros para que estos las repitan. Son repetidos titularios que de tanto repetirse han perdido el sentido y hasta las comillas que los hacen literales. Ejemplos no faltan; — El PSOE de Jaén ha señalado que "los casi 40 incendios" de maleza y basura en solares de la ciudad en lo que va de verano evidencian que el equipo de gobierno (PP) "ha vendido humo" con la limpieza preventiva de terrenos. — El equipo de gobierno (PP) del Ayuntamiento de Jaén ha defendido que "ha hecho los deberes" con limpieza de

Este es el artículo publicado en el programa de Fiestas de Bailén 2017 que ahora comparto con todos vosotros. Aprieta el calor a estas alturas del año cuando en Bailén se publica su celebérrimo libro de fiestas. Paisanos y foráneos nos apresuramos para tenerlo cuanto antes y degustar el contenido de una publicación a la que se guarda siempre un lugar privilegiado en las estanterías de las casas de los bailenenses. Desde hace años tengo el honor, y también el orgullo, de participar en el programa de festejos con algunos artículos, que para mi alegría y vanidad (todo hay que decirlo) suelen ser muy bien acogidos. Tanto es así que, de cuando en cuando, amigos, vecinos o simplemente conocidos me señalan tal o cual asunto al que podría dedicar estas páginas anuales. Cómo uno es más de Bailén que «el posso de las dos bocas», que diría mi admirado Paco Linares, suelo practicar el sano y motivador deporte de echar la «ligailla» los sábados con los amigos de toda la vida. Una terapia

Arde este poyete de papel con las calores que descargan en la siesta jienense. La línea del horizonte titubea su realidad entre la calima que se desprende de los pueblos y ciudades que sudan por los poros abiertos en sus muros y tapias. Glándulas sudoríparas hechas de plástico y gas freón. La gota gorda que se desagua por los respiraderos de los aires acondicionados. La palabra calor se ha hecho divina y se encocora en todas las conversaciones de ascensor, de despacho y de esquina.   Arropado el calor por una cohorte de sustantivos, todos íntimamente relacionados con verbos de conjugaciones sofocantes, asfixiantes y agostantes. El calor   se ha hecho un sujeto imprescindible en todos y cada uno de los predicados que buscan alivio en las escasas sombras que dan las tildes y las diéresis. Dicen algunas frases intransitivas, cotillas y chismosas como ellas solas, que le han puesto un sintagma en el mejor barrio de estas páginas. Las oraciones intransitivas nunca han tenido objeto n

— ¿Qué opina usted de la manifestación del sábado en Jaén? Creo que tenemos todos los medios necesarios a disposición de la población para informarles de qué hacer para defenderse de este calor —Ya, pero fueron miles y miles de jienenses. —Tenemos capacidad para comunicarnos con ellos de manera instantánea. Para ello en nuestra Web tienen acceso a una aplicación, que en tiempo real, les ofrece, sin coste alguno, consejos para combatir las altas temperaturas. Estamos muy compromeitdos con las TIC y en la reducción de la brecha digital —En cualquier caso ¿no piensa que la provincia y su capital necesitan de una mayor atención presupuestaria? Está claro que se pueden obtener mayores intensidades de incentivos y en ello estamos trabajando. Nuestras políticas han permitido la fijación de la población al territorio y el mantenimiento del medio rural —Yo es que quería saber que qué ocurre con las demandas que hacían el sábado por la tarde. Por ejemplo ¿qué pasa con el tran

Soy tantas cosas que no sabía. Hay en mí tanto escondido y aún por desvelar. De todas y cada uno de esos aspectos ocultos, que encajona todavía mi personalidad,   me voy enterando de a poco. Me las van explicando voces y mentes preclaras, a las que los dioses otorguen larga vida, sin las que viviríamos en las tinieblas perpetuas de la ignorancia y el salvajismo más primitivo. Sin ellos seríamos poco más que hirsutos cazadores y recolectores. Apenas homínidos afortunados con un pulgar opuesto pero sin capacidad de ver más allá de nuestros propios hocicos.   Perdidos en la oscuridad. Gracias hay que dar, tal y como escribía más arriba, a estos tipos que nos descorren la cortina, estampada en estulticia, que nos impide reconocernos como cerriles moradores de un estado totalitario. Gracias a ellos, repito, por mostrarnos ese paisaje real y autentico. Gracias por rescatarnos de las mentiras en las que vivíamos sin darnos cuenta que éramos más Hyde y menos Jeckill. Ayer mismo, el domi

Cayó el otro día, como una losa, el siguiente titular en los buzones de los medios de comunicación: Jaén, otra vez, la última provincia en inversión pública. Los datos que aportaba la patronal CEACOP (Círculo de Empresas Andaluzas de la Construcción, Consultoría y Obra Pública) son demoledores. Entre todas las administraciones públicas la inversión apenas llego a los 43 millones de euros durante el año pasado. La única respuesta a este olvido inversor y presupuestario fue el frotar de las alas de un millón de grillos en la noche de plata olivarera y el crujido de la puerta del dormitorio de una divorciada, Un jurado juzga este lunes a un acusado de allanar la casa de su expareja y esconderse bajo la cama. Y desoyendo al porquero y también a Agamenón, dejando que la piara se perdiera para siempre en el monte, insistían   El PSOE acusa al PP de "condenar" a la provincia con la "peor" inversión de los PGE en los últimos 15 años al mismo tiempo que los que podían

Tan obsoletos como aquella íntima relación entre un bolígrafo bic y una casete. Así están los mensajes de los gobernantes con esta provincia. Bobina. Reboniba. Bobina. Rebobina. Girando en busca del inicio de la otra cara antes de que la cinta haga saltar el autostop. Promesas tan de los ochenta como los vaqueros globo, el flequillo cardado o los discos de Modern Talking. Siguen hablando de conseguir unos objetivos que siguen siendo los mismos de la era del walkman y los castellanos con calcetines blancos. Son como los jipidos que soltaba el Michel Jackson al apretarse la entrepierna o los hipnóticos y bamboleantes paseos de Pamela Anderson mientras vigilaba en la playa. Lo mismo da que da lo mismo. Jaén sigue en su roal necesitando lo mismo desde hace cuarenta años: compromiso. Seguir discutiendo sobre si el video 2000 era mejor que el beta en los tiempos en los que el streaming es imprescindible es estéril como una gasa acofar. Seguir atascados con el Ipod y el bitrate más ad