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Mostrando entradas de diciembre, 2015

OLIVARES DE CHESHIRE

Se acaba el año. Las cuadrillas de aceituneros se afanan en recoger la cosecha en mitad de este veranillo de San Silvestre. Jornaleros en manga corta y de jornada intensiva. Las cosas cambian y el clima nos está dejando estampas insólitas en este invierno debilucho y acomplejado. Se echa de menos a la escarcha. Esa señora blanca y afilada que poner firme a las hierbas de cunetas y solares abandonados. Los árboles esperan que las heladas pulsen, de una vez por todas, el interruptor y detengan su proceso vegetativo. Los olivos, con estas calores, tienen una sobredosis de viagra. Sus urgencias siguen erectas desde primavera y corren riesgo de, con tanta y tan prolongada rigidez, quebrarse y abortar la cosecha del año que viene. Así andan los olivares acunados por el zumbido de los quads y el ronrroneo de sopladoras y vibradoras que estimulan sus ramas para que dejen caer el fruto. Hace tiempo que los pajarillos desaparecieron huyendo, no se sabe donde ni a cuando, de la batahola de relés…

PERFILES

Hay perfiles hermosos como los de Sierra Morena cuando se deja caer en las tardes de Jaén. Hay perfiles blandos y como de algodón en los mofletes de los niños y en las arrugas de sus abuelos. Hay perfiles mohínos y filosos en las líneas quebradas que manejan los usureros de la estadística, del interés sin suelo, sin cláusula ni epígrafe. Hay perfiles redondos y soberbios de gente que se abraza al último recurso que no es otro que el perfil del amigo y el de la misma sangre. Hay perfiles interrumpidos como un orgasmo adolescente pillado in fraganti. Hay perfiles dobles y taimados. Perfiles de tipos con mala baba de mirada aviesa y peores intenciones. Hay perfiles que crecen hasta convertirse en primeros planos. Lados que se troquelan para volverse el centro. Perfiles de verde vegetal. Sinónimos de silueta olivarera que arrastra el tópico perfil de noche plateada y oscura realidad. Políticos que se ponen de perfil porque saben que su perfil es el menos idóneo para construir una solución…

ELECTORADAS

DISCURSO CANDIDATO PARTIDO A: Ellos están metidos hasta el cuello en el fango de la corrupción que los carcome. Tenemos que seguir, amigos y amigas, dándoles ejemplo de cómo una fuerza política es capaz de elevarse sobre las corruptelas, el amiguismo, la insensatez y la incompetencia para convencer a los españoles de que hay una salida. Sí, ciudadanos y ciudadanas, ha llegado el momento de tomar decisiones para salir de este marasmo en el que, con su estulticia, nos han colocado a todos y a todas. Ha llegado el momento en el que nuestro proyecto, el proyecto que espera España, debe salir de las urnas en la noche electoral… así que ¡¡¡¡¡TODOS Y TODAS A VOTAR!!!!!, ¡¡¡¡¡ A VOTAR POR LA ESPERANZA!!! DISCURSO CANDIDATO PARTIDO B: Ellos están metidos hasta el cuello en el fango de la corrupción que los carcome. Tenemos que seguir, amigos y amigas, dándoles ejemplo de cómo una fuerza política es capaz de elevarse sobre las corruptelas, el amiguismo, la insensatez y la incompetencia para conv…

EL ETERNO PUENTE

Hoy es uno de esos lunes raros. Un lunes que se ha levantado con cara de sábado. Con los ojos legañosos y de puente. Una jornada que es continuación y antesala de un martes que amanecerá con el rostro del domingo. Es puente festivo. No ha laicidades que valgan a la hora de feriar. Viva la Inmaculada o lo que tenga que vivir para poder tocar pelo en la playa. Insignes republicanos llenaron mochilas y valijas de camisetas y calzones cortos para festejar la Constitución que entronizó al monarca. Un puente es un puente y a los demás, en estos días de asueto, que se los lleve la corriente como en el juego de la oca. Tiro porque me toca y a otra copa que mañana no hay que madrugar. Un puente largo, que se hará muy corto, para quienes vacían domicilios y llenan bares, hoteles y pensiones. Un puente eterno, sin embargo, para los que tienen amarilla la cartilla del paro. Para los que siguen haciendo cola en las estadísticas que se escupen a la cara los candidatos, campaña sobre campaña, parape…

ESTACIÓN OLVIDO

No hay nada más triste que una estación vacía. Sola de trenes. Ausente de viajeros. Llena de esperas perdidas. Andenes de olvidos y de memorias extraviadas. Raíles de adioses y vías de reencuentros. No ha nada más triste que una estación de tren varada en ninguna parte. Sitiada de zumaques y de zarzas. Edificios comidos de jaramagos y amapolas, roídos por la grama y por unas grietas que se ensanchan con las grietas abiertas por la dejadez y la inacción. Jaén ha perdido en 20 años el 90 por ciento de los trenes que llegaban o salían de estas comarcas. Papá ven en tren. Sí niño ¿pero dónde, cuándo y cómo? Las lagartijas hacen cama entre las vías que se han vueltos verdes de vergüenza. Los que caminan por ellas se sientan a descansar a y comerse el bocadillo envuelto en papel de periódicos que siguen anunciando millonarias inversiones para el tren en la provincia. Que si talgos, que si galgos, que si aves, que si picos de pato, que si culos de mono, que si alta velocidad, que si velocida…