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OLIVARES DE CHESHIRE




Se acaba el año. Las cuadrillas de aceituneros se afanan en recoger la cosecha en mitad de este veranillo de San Silvestre. Jornaleros en manga corta y de jornada intensiva. Las cosas cambian y el clima nos está dejando estampas insólitas en este invierno debilucho y acomplejado. Se echa de menos a la escarcha. Esa señora blanca y afilada que poner firme a las hierbas de cunetas y solares abandonados. Los árboles esperan que las heladas pulsen, de una vez por todas, el interruptor y detengan su proceso vegetativo. Los olivos, con estas calores, tienen una sobredosis de viagra. Sus urgencias siguen erectas desde primavera y corren riesgo de, con tanta y tan prolongada rigidez, quebrarse y abortar la cosecha del año que viene. Así andan los olivares acunados por el zumbido de los quads y el ronrroneo de sopladoras y vibradoras que estimulan sus ramas para que dejen caer el fruto. Hace tiempo que los pajarillos desaparecieron huyendo, no se sabe donde ni a cuando, de la batahola de relés, latiguillos e hidráulicos que atrona las fincas. Estruendo de motores que han acallado las canciones populares, las letrillas picantes y los chistes verdes que las matronas, mientras empujaban la espuerta entre los troncos de los olivos, lanzaban al frío aire de diciembre para sacarle los colores a las mozas y a los zagales que tiraban de mantones y cribas. Tradición pespunteada por el ritmo de las varas golpeando harapos vegetales y arengas de manijeros que olían a tabaco de liar y a chaqueta de pana. Aceite y aceituna, a veces mucha, otras ninguna. Se acaba el año y la cosecha también. Refranes y ripios: aceite abundante, buen año por delante. Es la fotografía que enmarca a la provincia en este día de los Santos Inocentes en una época en la que no estamos para bromas. El calendario se cierra a 2015 y en breve se convertirá en pavesas en la hoguera que ya está encendiendo el nuevo año. Olivo, bruto, que a fuerza de palos da su fruto. Molinos y almazaras prensan la realidad provincial y la decantan. La gotean en papeles de periódico. Son las manchas de una historia detenida en envoltorios de pescado para nochevieja. Papeles que se convierten en monigotes que colgar en la nuca a los pardillos. Aviones de papel, drones entintados de relamidos gatos risones que se empeñan en desorientar a una alicia aceitunera. Es la campiña de Cheshire llena de conejos blancos que siempre llegan tarde a su futuro resbalando en el aceite que cubre el suelo. Nos leemos el año que viene

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