Tengo
428 palabras por delante para cumplir con mi compromiso semanal en este poyete de
papel. Sentados no cabemos más allá de un servidor y unos 1975 caracteres en
forma de mirador de lo que pasa por estos lares en los que se hacen más fotos
que cosas. A la vista está en las páginas de este diario el rosario de barandas
de la cosa pública que vienen a fotografiarse delante de la catedral de Jaén,
bajo la mirada blanqueada por las cataratas de Fernando III El Santo. Gente que
parece teletransportada por los flases de cámaras y telefonillos. Lentes de la
memoria que fijan las elevadas visitas y sus declaraciones llenas de amor por
el suelo que pisan y que se diluyen, como las páginas de este periódico,
envolviendo el pescado de la semana, protegiendo de goterones el suelo de la habitación,
urgente solución para el apretón inoportuno y sustituto de emergencia de terciopelos de
doble hoja. Se quedan las fotos y se quedan los baches en las carreteras
tristes y con las cunetas encogidas por
el olvido y la grama devoradora que se queda con todo aquello que se ignora o
se pierde. Se encargan marcos de plata y se hace alijo de cáncamos y alcayatas
para colgar los momentos en los que la principalidad tomo la sombra de las
torres vandelvirianas. Me encargaron 440 palabras y me quedan menos de la mitad
para llegar al final como la semana que acaba de empezar y que registrará más
visitas de notables gentes a fotografiarse con los olivos de fondo y los
aplausos de los propios y los silbidos de los ajenos enmarcando un momento que
terminará en la mesilla o en el mueble bar de los que hicieron valer su selfi
en estos momentos que glosan televisiones como definitivos puntos y aparte de
la historia. Muchos se harán la foto del yo estuve allí con ellos y ellas se
dejarán hacer las instantáneas con afectada telegenia de academia. Hablarán de
lo importante que es esta gente y esta tierra para el devenir y el desarrollo
futuro. Frases que subrayaran mirlos que anidan en las catenarias del tranvía,
los tordos que chiflan carcajeándose de sus vecinos por los tejados y el
estridular de los escarabajos que minan los carriles silenciosos de aldeas y
poblachos a los que ya no va nadie a fotografiarse, ni principal ni último. Lugares
en los que ya no queda nadie y las arrugas de sus paisajes parecen una hoja de
periódico atrasado con este viejo poyete impreso y sus 428 palabras semanales
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