El sexo se ha convertido en género. De tanto generalizar el contacto carnal las fronteras del ADN se han caído para formar un batiburrillo de genes en danza helicoidal. ¿De qué género eres? preguntan y no sabes si responder del textil o salir por los gametos de Úbeda. ¿De qué sexo eres? inquieren y respondes que eres del lado más EMO, justo al lado de donde se construyó el postpunk, el afterrock y el beforesurf.
¿Crees que soy sexy? cantaba preguntando Rod Stewart que ahora hubiera cambiado la cuestión y hubiese titulado su álbum ¿Crees que soy género?. En general estas cosas degeneran. Es lo que tiene el sexo que se empala en la equis que lo define como general en jefe de las pulsiones fundamentales del individuo que necesita de regeneración varonil, mujeril, personil y viril y hembril.
Me convertiré en pena piensa el pene y el monte de Venus sueña con ser colina o mejor montaña abajo en la que ruedan los óvulos perseguidos por la palabra ovula y la clitorisa que ordena y manda callar a esta barahúnda de testiculinas que imprimen carácter en el grafiti del vello público, ese que se ve y se escapa por entre las escotillas de la piel. .. qué cosas tiene el sexo. El sexo tiene a las personas según su generación y su género y su genero y su generó… que al final quien manda es la tilde… y sin ma delante.
Ahora resulta que mayo está más cerca de lo que se pensaba y que las promesas que se quedaron en el camino, porque manchaban la moqueta del despacho, se recuperan para intentar prolongar el momento otros cuatro años. De un profundo cajón se rescata el programa electoral para insistir en que lo prometido no es deuda impagada, que todo se ha hecho, se está haciendo o se hará si se consigue un poco más de tiempo.
Se pide al árbitro que pite una nueva prórroga que los goles que llevan en contra son de un antiguo entrenador que quiere volver a mandar en los vestuarios. Así que se vuelve a estrechar manos, abrazar a niños y besar ancianos para que la afición siga coreando el mantra hipnótico coloreados de manera uniforme, separados en los fondos de un graderío que hace aguas por la gotera hipotecaria y laboral.
Ahora resulta que todos los micrófonos son válidos para repetir el eco de tu voz en este lánguido bolero de la precampaña. Ahora abrazan con la mirada todas las cámaras con el objetivo de multiplicar su imagen en los pasquines de la cuarta pared televisiva.
Se dan prisa y desempolvan los libros y los apuntes y en un par de noches intentan resolver el logaritmo neperiano del paro en complicada realidad algebraica de dichos y redichos en los que lo peor está en el contrario mientras arrastran vigas en de proyectos no natos que nuestros ojos jamás verán.
Llueve y quieren ponerle su marca a cada gota de lluvia. Ahora se acuerdan de que sus cargos dependen de los que no han contado naada, salvo para contar en las estadísticas, en otro suspiro electoral que para unos será de alivio y para otros de agobio, mientras que la mayoría aguantaremos la respiración con la que está cayendo.
Hay cierto olor a descomposición flotando en este aire gélido del mes de diciembre pese a que la ortodoxia climatológica insiste en el calentamiento de la bola del mundo que se empeña en girar a la derecha. El Quinto Elemento seguirá siendo una película de Bruce Willis y en los pantanos y embalses de Jaén los lucios seguirán como estaban sin que planes de desarrollo agiten los lodos del fondo. El Guadalquivir sigue, aguas abajo, en busca del mar sin tener en cuenta que los “iban a poner en valor”.
Los viernes ya no de dan de comer a los periódicos el sábado y las ofensivas de los generales apenas se quedan en genéricas vaguedades sobre géneros textiles y sexuales. Los linces, en contradicción con las órdenes recibidas, se siguen muriendo del riñón y la próstata y los quebrantahuesos se empeñan en comer con cubierto y a mesa puesta.
Los viejos trenes que viajaban hacia el norte con Sabina de polizón siguen siendo viejos y en las carreteras las urracas y los arrendajos comen restos de conejos y liebres atropellados por los coches oficiales que se cruzan con furgonetas cargadas de trozos de historia y de piedras expoliantes de la piel de la cultura desguardada y abandonada.
Las hogueras queman papeles llenos de nombres y las listas abonan los hogares de las chimeneas políticas. Los ciudadanos dejan de fumar porque el médico les dice que no pueden pagar más y aparcan el coche por el consejo de la DGT antes las placas de derrape en las placas de hielo en la subida constante de los precios del carburo y del hidro que nos hacen un masaje extenuante en la economía.
El tipo que venía a dar mítines ante el arrobo de miles de personas declara la alarma y los vencejos y las fochas se alarman ante tanto silencio en las nubes y en los despachos enmoquetados donde susurran voces nerviosas: ¿pero qué coño está pasando? ¿esto cómo cojones se arregla?
En Jaén a 2 de diciembre de 2011.
Estimado Sr. Joan Puigcercós i Boixassa, natural de Ripoll hermosa localidad de la provincia de Gerona:
Le dirige estas letras un andaluz que siguió con interés la jornada electoral de la comunidad autónoma de Cataluña, y que al mismo tiempo recibía en su buzón de correo electrónico la nómina del mes de noviembre con las correspondientes deducciones fiscales, para señalarle que a usted no le votó ni deu, ese mismo deu al que usted acusa de no pagar impuestos en Andalucía.
Deu guarde a usted muchos años y estaré obligado; no encantado; de pagar con parte de mi IRPF su nómina como cargo público así como la asignación económica de las arcas del Estado al partido que dirige, que con su encomiable esfuerzo, ha conseguido dejar en la mitad de diputados que hace 4 años.
Reciba un cordial saludo del abajo firmante.
